POETAS ITALIANAS DE HOY Yo canto sola en una casa vacía: Ludovica Ripa di Meana **Su escritura recorre vetas que la distinguen formal y temáticamente || Hiram Barrios

La palabra es un látigo en las manos de Ludovica Ripa di Meana.

NICOLA VACCA 

 

Ludovica Ripa di Meana es, a decir de Nicola Vacca, “una poeta clandestina y apartada”. Su escritura recorre vetas que la distinguen formal y temáticamente. Se trata de un poesía que conjunta verso y prosa en aras de un ritmo propio; que explora de una manera muy sutil y personal las inquietudes de una mujer que, ya adulta, se pregunta por su lugar en el mundo. Un canto solitario que busca sus propios acordes.

          Ripa di Meana publica su primera obra literaria, una novela escrita en verso, a los 59 años: La sorella dell’Ave (Comunia, 1992). Ha escrito, además, obras narrativas y teatrales, siempre en verso, que complementan su quehacer literario. En 2020, la editorial Garzanti reúne cuatro décadas de poesía en el volumen Voi non sapete che non ho paura (No saben que no tengo miedo). Una obra necesaria para adentrarse a la escritura poética de una voz que sabe qué arriesgar para distinguirse.  

          La singularidad de su apuesta poética ha pasado un tanto inadvertida, pese a atención que ha merecido por parte de críticos como Carlo Bo, Cesare Segre, Cesare Garboli, Jacqueline Risset o Davide Tortorella, quien realiza el prólogo de la edición citada de Garzanti. Ludovica Ripa di Meana es, como ha escrito este último, una “ola anómala que ama tanto cantar al mar”, una figura “anómala” en el panorama literario de la poesía italiana de hoy, cuya extrañeza es ya un motivo para leerla.    

 

terror di dio

 

cosa ci posso fare 

se trovo Dio dovunque? 

in un bullone dentro 

l’ottagono di centro, 

nella coda dell’occhio 

d’un finocchio perbene, 

nella mia medicina 

di nome Mirtilene, 

nella rosa albicocca 

che unica fiorisce 

sul terrazzo una volta 

a metà luglio (l’anno), 

nella rondine matta 

che sciabola la sera, 

o nel valgismo arreso 

di uno quasi obeso, 

o nella precisione 

di un ricciolo di spuma? 

ma, a San Francisco, Dio, 

giù nell’acquario al Pear 

sotto murene e mante 

che incrociano svogliate 

gli squali a bocca sotto 

nell’arco del soffitto, 

c’è, di sicuro c’è, 

ma fa paura a me 

 

giugno, 1997

 

 

terror de dios 

 

¿qué puedo hacer  

si encuentro a Dios en todas partes? 

en una tuerca dentro 

del octágono central, 

en el borde del ojo 

de un respetable hinojo, 

en mi medicina 

de nombre Mirtilene, 

en el rojo albaricoque 

que solo florece 

una vez en la terraza  

a mediados de julio (del año), 

en la loca golondrina  

que corta el atardecer, 

¿o en el valgo rendido 

de un semi obeso, 

o en la precisión 

de un rizo de espuma? 

pero, en San Francisco, Dios, 

en el acuario de Pear 

debajo de morenas y mantarrayas 

que indiferentes se cruzan 

con los tiburones 

por el arco del techo, 

está, de seguro está, 

pero me da miedo.  

 

junio 1997

 

 

*

 

Oltraggiosi silenzi

e ragionevoli paralisi

hanno sommerso di normalità

lingue di liquida passione

preistorica saggezza

le grandi labbra dell’infinito.

 

dicembre 1979

 

 

Silencios ultrajosos

y razonable parálisis

han hundido de normalidad

lenguas de líquida pasión

sabiduría prehistórica

los grandes labios del infinito.

 

diciembre 1979

 

 

*

 

Già dormo come morta

immota nel mio letto,

pregate sul diaframma

le mani sono ferme

di addii e di carezze,

le palpebre succhiate

nel pozzo provvisorio

del sogno che promette,

mi giura mostri veri

che vengono dal niente

per darmi e dare tutto

–ma gli occhi li hanno presi

tentacoli dal pozzo,

il cuore nello sterno –

son morta e dormo come

immota nel mio letto,

le mani che hanno perso

le carezze e gli addii.

 

settembre 1999

 

 

Duermo ya como muerta

inmóvil en mi lecho,

rezad sobre el diafragma

las manos quietas

de adioses y caricias,

los párpados ajados

en el pozo provisional

del sueño que me promete,

me jura monstruos reales

que vienen de la nada

para darme y dar de todo

–pero los ojos le han puesto

tentáculos al pozo,

el corazón en el esternón–

estoy muerta y duermo

inmóvil en mi lecho,

las manos que han perdido

las caricias y los adioses.

 

septiembre 1999

 

 

La follia se ne va a spasso e tu rimani in casa della scrittura, senza un pensiero, senza un racconto, solo con le parole. E non sai che fartene. Noiosa a te. Agli altri no perché non lo sanno, perché appunto non ci sono, non sono lì a essere per te. Di te. È l’altro da me, che mi dà la libertà: quando scrive e io lo leggo, quando parla e io lo ascolto, quando c’è e io lo vedo (e mi può vedere, ascoltare, leggere). Quando esiste, esisto anch’io. Non c’è trippa per la mia anima, se non c’è l’altro. Scocciante, ma è così: l’altro e il pensiero, i pensieri dell’altro, sull’altro, con l’altro. Né buona, né generosa, né magnanima: semplicemente, con solo me, i miei pensieri si accartocciano come lingue di Menelicche a carnevale. Storia e storie risapute, carattere e psicologia trepestate, più o meno consapevolmente, da tre quarti di secolo; la mia vicenda umana, come quella di ognuno, se espunta, isolata, scrutata di per sé, può essere contenuta in un cucchiaino da caffè. Bambina invincibile e spezzata, a ottanta mi ritrovo desolata. Sì, avariata. Da cosa? «Possibile che una persona così intelligente sia così piena della segatura di sé?» A chi pensavo, quando ho preso questo appunto? Non lo so più, ma so che allora era preciso. Forse in questo istante è preciso, preciso per me. Domani continuo. E non mi sto dimenticando, mentre scrivo, dell’altrità di V e della fortuna che ho. Domani continuo: forse prima o poi ne verrò a capo.

 

 

La locura se va de paseo y tú permaneces en la casa de la escritura, sin un pensamiento, sin una historia, solo con las palabras. Y no sabes qué hacer con ellas. Aburridas para ti. Para los demás no porque no lo saben, porque de hecho no existen, no están ahí para estar contigo. De ti. Es lo otro de mí, que me da la libertad: cuando escribe y yo lo leo, cuando habla y yo lo escucho, cuando está y yo lo veo (y puede verme, oírme, leerme). Cuando existe, existo también yo. No hay callos para mi alma, si no está lo otro. Molesto, pero así es: lo otro y el pensamiento, los pensamientos de lo otro, sobre lo otro, con lo otro. Ni buena, ni generosa, ni magnánima: simplemente, sola conmigo, y mis pensamientos se arrugan como espantasuegras en carnaval. Historias conocidas y relatos, carácter y psicología pisoteadas, más o menos conscientemente, desde hace tres cuartos de siglo; mi historia humana, como la de todos, se aparta, se aislada, escrutada por sí misma, puede ser contenida en una cucharita de café. Niña invencible y destrozada, con ochenta me descubro desolada. Sí, averiada. ¿De dónde? “¿Es posible que una persona tan inteligente esté tan llena de su propio aserrín?” ¿En quién pensaba cuando tomé esta nota? Ya no lo sé, pero sé que entonces era preciso. Acaso en ese instante era preciso, preciso para mí. Mañana continúo. Y no me estoy olvidando, mientras escribo, de la otredad de V y de la suerte que tengo. Mañana continúo: quizá tarde o temprano llegaré al fondo.  

 

 

*

 

soffro talmente che non riesco più a capire, a percepire cosa voglia dire “soffro” quando lo dico, che parola sia, che senso porti con sé il verbo “soffrire”: cos’è? una convenzione, un accordo tra persone che parlano la stessa lingua ma, unica nel vocabolario, una entità-unità priva di significante, una scrittura bianca, vuota? Solo il mio Picchio potrebbe spiegarmelo –come posso continuare, ditemelo

 

sufro de tal manera que no logro entender, ni percibir qué quiere decir “sufro” cuando lo digo, ¿qué palabra es, qué sentido lleva consigo el verbo “sufrir”: qué es? ¿una convención, un acuerdo entre personas que hablan la misma lengua pero, única en el vocabulario, una entidad-unidad privada de significante, una escritura blanca, vacía? Solo mi Pajarillo* podría explicármelo –como puedo continuar, dímelo

 

*Picchio: “pájaro carpintero”, se refiere a su nieto, a quien alude de forma cariñosa.

 

 

*

 

Dio è la mancanza: c’è perché non c’è –ogni essere umano nasce con l’istinto di essere tutto, dice Io che è quel tutto, e vivere è l’esperienza di non esserlo, ma ha bisogno di quel tutto che gli manca, ci crede – e così, da sempre, nomina la mancanza. Per completarsi.

 

Dio es la ausencia: existe porque no existe –todo ser humano nace con el instinto de ser todo, dice Yo que es ese todo, y vivir es la experiencia de no serlo, pero necesita de ese todo que le falta, nos cree– y así, desde siempre, nombra la ausencia. Para completarse.

 

 

*

 

io canto sola in una casa vuota

urla nera la soglia occhi cavati

senza scala né tetto senza infissi

sgranati sulla luce calcinata

del sole ossessionato ionioegeo

la voce come il vento trema nastro

sottile fuoriesce fa pontile

dall’isola di Kythira io canto

per chi non può vestire questo mare

guardare il suo silenzio

suonare questo azzurro

pensare questo cielo

per richiami

di precìpiti falchi di gabbiani

di rondini marine e lune piene

lune nuove calanti e cantilene

sapere il grande scoglio e la sua sorte

preventiva futura Urano –morte

insondabile Dio ti prego cantami

ignoto escluso ti amo già tu ascoltami

 

Kythira, luglio 2009

 

 

yo canto sola en una casa vacía

negro aúlla el umbral de ojos extirpados

sin escalera ni techo sin marcos ni ventanas

desgranadas sobre la luz calcinada

del sol jónico obsesivo

la voz tiembla como cinta al vento

sutil y delgada parte de los pontones

desde la isla de Citera yo canto

para quienes no pueden vestir este mar

ver su silencio

escuchar este azul

pensar este cielo

para el llamado

de precipitados halcones y gaviotas  

de golondrinas marinas y lunas llenas

lunas menguantes y cantos nuevos

conocer el gran escollo y su destino

preventivo futuro Urano –muerte

insondable Dios por favor cántame

desconocido excluido ya te amo escúchame

 

Citera, julio 2009

 

De: Voi non sapete che non ho paura, Garzanti, 2020.

 

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LUDOVICA RIPA DI MEANA (Roma, 1933). Es editora, traductora, guionista y dramaturga. Inició su carrera como poeta con la novela en verso La sorella dell’Ave (Comunia, 1992), a la que siguieron Rosabianca e la contessa (Camunia, 1994), Marzio e Marta (Il Saggiatore, 1998) y los textos teatrales en verso Kouros (Nino Aragno Editore, 2002), Teodia (Nino Aragno Editore, 2003) y La fine degli A (Nino Aragno Editore, 2006). Ha publicado además La morte di Gadda (Nottetempo, 2013), Diligenza e voluttà, intervista a Gianfranco Contini (Mondadori, 1989; Garzanti, 2019) y Voi non sapete che non ho paura (Garzanti, 2020). Reside en Roma.

 

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HIRAM BARRIOS (Ciudad de México, 1983). Escritor, traductor y crítico. Es autor de los libros de ensayo El monstruo y otras mariposas (UNAM-Naveluz, 2013) y Las otras vanguardias (UANL, 2016); de los títulos de aforismo Apócrifo (Ajenjo, 2014; 2ª ed., UNAM-Naveluz, 2018) y Artimañas (Lima, Perú: Quarks Ediciones Digitales, 2021); y de los compendios Lapidario. Antología del aforismo mexicano (FOEM, 2015; 2ª ed., 2020); y Aforistas mexicanos actuales (Sevilla, España: Apeadero de Aforistas, 2019). Traductor del italiano. Preparó las antologías de Eros Alesi: Voces paranoicas. Bitácora inédita (Cuadrivio, 2013) y Mamá Morfina. Poesía reunida (Laberinto, 2021). En coordinación con Donato Di Poce, editó los compendios Silenzi scritti. Aforismi. Antologia Bilingüe Italiano-Spagnolo (I Quaderni del Bardo, 2020), y Clandestini / Clandestinos (I Quaderni del Bardo, 2021), ambos publicados en Milán, Italia. Ha escrito prólogos para autores de ambos lados del Atlántico. Preparo la edición crítica Gotas tóxicas. Aforismos y minificciones de Sergio Golwarz (Cuadrivio, 2015; 2ª ed., 2021) y la antología poética Zarrapastra (Mapa de obra) (Guatemala: 400 Elefantes, 2021) de Andrés Cisnegro (pseudónimo de Andrés Cisneros de la Cruz). Incluido en antologías de México, España, Italia y Perú. Algunos de sus escritos se han traducido al inglés, al croata y al italiano. Forma parte de la Redacción de la revista-blog Zona di Disagio, en la que colabora con artículos y traducciones al italiano.