Merecemos un poco más que esto
a lo que por la razón y la costumbre
hemos venido llamándole existencia,
nos debemos un vino alguna tarde
alguna noche,
no sé,
alguna vida,
Nos hace falta
una charla partida por la lluvia,
un crepúsculo cómplice y discreto
donde soñar
con trenes cruzando la pradera,
una orquesta de estrellas y de gatos
titilando en el limbo de tus ojos.
DISTANCIA
Ya no estabas ahí,
y en tu lugar
se levantaba un muro de distancias,
y en tu lugar
se levantaba un muro de distancias,
y donde antes
flotara tu risa cantarina
se abría un capullo de silencios.
se abría un capullo de silencios.
Entonces
ya
no éramos nosotros.
Si llevamos el alma ya vacía
¿qué nos pueda costar vaciar la copa?
¿qué nos pueda costar vaciar la copa?
No te molestes
en apagar la luz cuando te marches
yo ya estoy muerto.
en apagar la luz cuando te marches
yo ya estoy muerto.
JUAN MARCELINO RUIZ. Nace en Cd. Juárez en 1963 y radica en Cd. Cuauhtémoc desde hace más de 25 años, donde se desempeña como profesor en una escuela de educación primaria. Ha pertenecido a diferentes talleres literarios, cursó un Diplomado en Creación Literaria. Ha publicado cuento y poesía en diversas revistas y diarios del norte y centro del país. Es autor de los libros: Derrepentes (1998), poesía, UACH; Quinteto para un Pretérito (2000), poesía, ICHICULT; Del Aleph a Guernica (2010) cuento, Ficticia Editorial; El Hormiguero (2012), novela, Doble Hélice; Delitos Menores (2014), varia invención, Abaleo Ediciones, entre otros.
Imagen | Google
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