POETAS ITALIANAS HOY Hasta encontrar la luz: Carla Malerba | Hiram Barrios

La poesía de Carla Malerba escarba en el viaje existencial en el que la memoria juega un papel importante, pues es ésta el salvoconducto que permite enfrentar las pérdidas y los malestares de la vida. La milionesima notte (La millonésima noche, 2023), su colección de poemas más reciente, nace en el momento más difícil de la pandemia provocada por la enfermedad del Covid-19, y se erige contra el sentido de precariedad que nos ha dejado esta experiencia. Se trata de un libro breve, pero contundente, que ofrece una lectura llena de sorpresas y de giros inesperados. Como apunta Gemma Mondanelli: “En su brevedad el libro es muy denso de significados, se lee con lentitud casi para saborear las imágenes de un mundo en agitación que había perdido sus certezas y sus verdades”.

Carla Malerba nos regala una poesía de destellos que alumbran la oscuridad, de susurros que combaten el silencio. Sus palabras brillan para iluminar nuestros pasos. Su voz es la plegaria que nos impulsa a salir de la penumbra. Francesca Robacchi define su apuesta literaria con una puntualidad envidiable: “La profundidad espiritual de las imágenes simbólicas, potenciada por las paráfrasis y metáforas, contribuye a representar las historias de la existencia interior, la emotividad y las afinidades de las pasiones, los momentos de reflexividad como huella indeleble de lo vivido que se sublima en la poesía”. Se trata de una poeta cuya mirada no se detiene hasta encontrar la luz. Y esta luz es como un faro para quien está a punto de zozobrar.

Los poemas aquí reunidos forman parte de La milionesima notte (La millonésima noche, 2023). Agradezco a Carla por permitirme la oportunidad de traducir y dar a conocer a los lectores hispanohablantes una muestra de su poesía. 

*

L’attesa 

è fatta di luci 

che spandono il giallo 

sui vetri 

e di un cielo che sembra caduto 

su questi destini. 

L’attesa che incombe 

distrugge: 

che passi, 

che torni 

la notte a vociare 

richiami, 

che rombi di motociclette 

disturbino il sonno 

piuttosto che il sonno 

ci annulli il domani.

La espera

está hecha de luces 

que expanden el amarillo 

en los cristales 

y de un cielo que parece caído 

sobre estos destinos. 

La espera que se avecina

destruye: 

que pase, 

que vuelva

la noche a vociferar

reclamos, 

que los rugidos de las motos

perturben el sueño 

en lugar de que el sueño 

nos anule el mañana.

*

Di quelle estati 

non ricordo 

che sandali portavo 

ma solo il fruscio 

degli eucalipti 

e quei balli campagnoli. 

L’odore del mare 

e il suo parlare 

e noi per ore 

a districare 

matasse di pensieri. 

La notte era flusso 

di maree 

si consumava 

l’amore fino all’alba 

le barche parevano 

smarrite in alto mare.

De aquellos veranos 

no recuerdo 

que sandalias llevaba 

pero sí el susurro 

de los eucaliptos 

y esos bailes campestres. 

El olor del mar 

y sus palabras 

y nosotros por horas 

desenredando

madejas de pensamientos. 

La noche era flujo 

de las mareas 

se consumía 

el amor hasta el amanecer 

los barcos parecían 

perdidos en alta mar.

*

Quante volte non ci siamo parlati, 

eppure ci udivamo 

nelle notti lunghe 

in cui i ruoli si erano capovolti. 

Ma prevalevano gli sguardi, 

i tuoi azzurri di sempre 

investono ancora la mia mente.

 Mi oppongo alla memoria 

che si disgrega, al pianto 

che non sgorga. 

Tuttavia adattarsi ai giorni 

non è perderti, padre.

Cuantas veces no nos hablamos, 

y aun así nos escuchábamos 

en las noches largas 

en las que se invirtieron los papeles. 

Sin embargo prevalecieron las miradas, 

y tus ojos azules de siempre 

todavía están en mi cabeza.

Me opongo a la memoria 

que se disgrega, al llanto 

que no brota. 

Pero adaptarse a los días 

no es perderte, padre.

*

Quello che resta 

in fondo è la poesia. 

Non ti ricorderai 

di chi l’ha scritta, 

ma sempre e perdurante 

il senso dato, 

il respiro allargato 

nella sosta, nel sogno 

dire ti ho incontrato, 

ho provato in quel giorno 

ed in quell’ora lo smarrimento 

dell’anima che sola 

ancora 

non ha scorto la salita.

Lo que queda 

en el fondo es la poesía. 

No te acordarás

de quien la escribió, 

pero siempre perdura

el sentido dado, 

la respiración profunda

durante una pausa, decir 

en el sueño te encontré, 

sentí ese día 

y en esa hora el desconcierto

del alma que sola 

aún 

no ha encontrado la ascensión.

*

L’oro dei girasoli 

mi hai portato 

invade la stanza 

riverbera di luce 

tra pareti che sanno 

quanto vorremmo 

per un giorno almeno 

essere girasoli 

in mezzo a un campo.

El oro de los girasoles 

que me trajiste

invade la habitación

reverbera de luz 

entre paredes que saben

cuánto anhelamos

al menos por un día 

ser girasoles 

en medio de un campo.

*

Fiore di rovo 

da tracciare a matita 

con linea lieve 

sulla terra scura 

segnata 

dall’arsura dell’inverno. 

La casa ha finestre 

che guardano mute 

chi giù s’aggira 

a cercare segni 

di antichi passaggi 

arabeschi di ghiaccio 

nell’ombra: 

polvere e terra ormai 

i loro cuori 

neppure due sillabe intrecciate 

a segnarne la storia.

Flor de zarza 

para trazar a lápiz 

con una línea tenue 

sobre la tierra oscura 

marcada 

por el ardor del invierno. 

La casa tiene ventanas 

que miran en silencio

a quienes están allá abajo 

en busca de rastros

de antiguos pasajes 

arabescos de hielo 

en la sombra: 

polvo y tierra ahora 

sus corazones

ni siquiera dos sílabas entrelazadas 

para marcar su historia.

*

Mi disegna la notte 

un ventaglio di immagini 

sparse 

tra il vero e l’ombra 

che mai mi abbandona. 

Al buio scrivo parole 

che la mente illumina 

e guida la mano 

il pensiero del nulla che siamo.

Me dibuja la noche 

un abanico de imágenes 

dispersas 

entre la verdad y la sombra 

que nunca me abandona. 

En la oscuridad escribo palabras 

que la mente ilumina 

y guía la mano 

el pensamiento de la nada que somos.

De: La milionesima notte (Fara Editore, 2023) 

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Carla Malerba nació en África Septentrional y reside en Italia desde 1970. Ha sido profesora de literatura en los Institutos Técnicos de Arezzo, ciudad donde radica actualmente. Ha publicado Luci e ombre (1999), Creatura d’acqua e di foglie (2001), Di terre straniere (2010), Vita di una donna (2015), Poesie future (2020) y La milionesima notte (2023). Su poesía ha merecido distintos reconocimientos. 

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HIRAM BARRIOS (Ciudad de México, 1983). Escritor, traductor y crítico. Es autor de los libros de ensayo El monstruo y otras mariposas (UNAM-Naveluz, 2013) y Las otras vanguardias (UANL, 2016); de los títulos de aforismo Apócrifo (Ajenjo, 2014; 2ª ed., UNAM-Naveluz, 2018) y Artimañas (Lima, Perú: Quarks Ediciones Digitales, 2021); y de los compendios Lapidario. Antología del aforismo mexicano (FOEM, 2015; 2ª ed., 2020); y Aforistas mexicanos actuales (Sevilla, España: Apeadero de Aforistas, 2019). Traductor del italiano. Preparó las antologías de Eros Alesi: Voces paranoicas. Bitácora inédita (Cuadrivio, 2013) y Mamá Morfina. Poesía reunida (Laberinto, 2021). En coordinación con Donato Di Poce, editó los compendios Silenzi scritti. Aforismi. Antologia Bilingüe Italiano-Spagnolo (I Quaderni del Bardo, 2020), y Clandestini / Clandestinos (I Quaderni del Bardo, 2021), ambos publicados en Milán, Italia. Ha escrito prólogos para autores de ambos lados del Atlántico. Preparo la edición crítica Gotas tóxicas. Aforismos y minificciones de Sergio Golwarz (Cuadrivio, 2015; 2ª ed., 2021) y la antología poética Zarrapastra (Mapa de obra) (Guatemala: 400 Elefantes, 2021) de Andrés Cisnegro (pseudónimo de Andrés Cisneros de la Cruz). Incluido en antologías de México, España, Italia y Perú. Algunos de sus escritos se han traducido al inglés, al croata y al italiano. Forma parte de la Redacción de la revista-blog Zona di Disagio, en la que colabora con artículos y traducciones al italiano.