Vendrá la muerte y tendrá tus ojos —esta muerte que nos acompaña de la mañana a la noche, insomne, sorda, como un viejo remordimiento o un vicio absurdo—. Tus ojos serán una vana p…

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos. Jorge Luis Borges “Uno imagina cada noche que puede volver, escuchar su pasos, su…

La frontera se emblandece a la hora del surrealismo.      Olvidamos las palabras y sólo nos oímos respirar. Hay nuevas marcas en la arena de tu piel y un sabor agridulce en tu boca. En la fr…

CAMBIO DE PLANES Le inyectamos lidocaína y comenzó a hincharse y a hincharse. De un color normal pasó a ponerse violáceo y, en el peor de los momentos, empezó a arquearse, a zigzaguear, se …

Hace muchos años en el inicio de todo los días no eran tan nublados como hoy el sol no parecía estar tan enojado como hoy y la tierra no era tan seca como la que solemos pisar ho…

Hace tiempo escuché la historia de un hombre con la capacidad para reproducir con exactitud las estructuras gramaticales de cualquier autor que haya existido. Su nombre carece de importanci…

El rol mediador de lo cognoscitivo se vincula coherentemente con el sentido de la breve anotación que Bethoven Medina hace sobre su arte poética: “La poesía es conocimiento, no solo sentimien…

NOSTALGIA PERPETUA Quisiera decir que fui engendrada por el olvido, que mis pasos son apenas murmullos, que mis ojos no sienten y no buscan, que puedo vivir pensando en la salvació…