MISCELÁNEA Textos de Mauricio López Osorio

 

LA ESTRELLA POLAR ILUMINABA LOS DEDOS

 

El cielo albergaba pocas estrellas aquella noche. Una de ellas parecía estática, enorme, como si no necesitase de la luna o de la compañía de otras estrellas para iluminar el ocaso retratado en el firmamento. El joven del abrigo tejido y sombrero la divisó desde la cabaña donde se hallaba hospedado. Al estar únicamente en compañía de su clarinete y entender que la estrella polar y él se encontraban en lugares donde si desaparecían nadie iría a saber qué había pasado con ellos, decidió componer una melodía. Una de las cosas que más le gustaba de armar su clarinete era el sostener el estuche sólido sobre sus rodillas y contemplar cada parte por separado, el barrilete, la campana, la boquilla, y los corchos; esos corchos color betún que con solo verlos creaban la sensación de que el clarinete nació de las mismas manos de quien inventó las botellas de vino. El joven del abrigo de tweed y sombrero, era de los que pensaba que el estuche sólido del clarinete era lo más similar a esas cajas donde se entregan las cenizas en las que nos convertimos. Abrir la caja de un clarinete e irlo ajustando parte por parte, era lo más cercano que poseía a contar con otra vida. A veces se preguntaba si esa fue la idea que obsesionó al inventor de las fundas de estos instrumentos de viento madera, la de una rebelión contra las cajas que han de cargar cenizas, si acaso aquel hombre pensó “voy a diseñar una caja donde te haré creer por un instante que se encuentra el final de una vida y te entregaré una que albergue el comienzo de una nueva voz, la posibilidad de una amistad”. Una vez consiguió armar el instrumento, salió de la cabaña y empezó a caminar por el prado, tocando diferentes notas, intentando hallar la melodía que quería para acompañar a la estrella polar. La estrella pareció notar la presencia de ese hombre que acababa de salir de una cabaña, y ante los intentos fallidos, decidió arrojarle un poco de iluminación. Y esto qué es, se sorprendió, retirándose el sombrero. Un rayo de luz proveniente de la estrella polar, iluminando una llave del clarinete, una en particular. La melodía debía comenzar y terminar en esa llave. Una estrella polar bajo un cielo poco estrellado y un hombre en una cabaña distante, estaban componiendo una melodía y sólo ellos parecían notarlo, ellos, y el clarinete que estaba gestando esa amistad.

 

DOS CHECOS

 

Nunca pude dominar ese signo,

este que ahora dejo solitario

en la blancura del papel

                     ;

Intenté acercarme al punto y coma por años

y su elegancia me rehuía.

Hallé, en Kafka y Kundera, a dos maestros

en su aparición, en los trazos de este signo sobre el papel.

Imagino a Kafka en Kierling, con una máquina de escribir

entre sus piernas, que sin mirar al teclado

o la luz del amanecer sobre el papel, siembra

su primer ;

 

Luego pienso en Kundera, entregado a la proximidad de una ventana

y un anochecer parisino, riendo a carcajadas al trazar cada línea de

La identidad.

 

Entonces me veo, entre el humo checo,

o quizás en la frontera polaca,

perdido a mediados de julio,

entre las páginas de dos maestros checos

y sin poder divisar puntos y comas

en mi albergue de herramientas.

 

 

TARAN-TAN-TARAN

 

Taran-tan-taran, darán-dan-darán, darán-dan-dan.

Era el sonido del barril, de la mesa redonda diminuta,

del azul oscuro explayándose por una calle salpicada de rocas mojadas.

Otros, lo asociarán al crujido de un papel que se desenvuelve, lentamente.

Habrá también quien piense en los frutos del almendro.

Las almendras desprendiéndose

sin que los mismos pájaros o las mismas mariposas detengan su aleteo

y su vuelo bajo alrededor del prado,

iniciando un descenso/ascenso rápido hacia el tejado.

Rodando una vez más, produciendo un breve estruendo,

las almendras vuelven a consumar sus susurros.

Taran-tan-taran, darán-dan-darán, darán-dan-dan.

A eso sonaban las composiciones de los estancados,

de los bañados por Bizet.

La sensación de estanco se reproducía generación tras generación

y por ello se había perdido cierta noción de pertenencia.

Se conocía que bailaba entre ellos, que rodaba y afloraba aquí y allá.

Simplemente se daba, de uno u de otro modo

y sus átomos se desplegaban por los pies de cualquier caminante.

 

Fotografía de Pexels.

MAURICIO LÓPEZ OSORIO. Escritor colombiano (Bucaramanga, 1988). Ha colaborado con Letralia, Culturamas, El Espectador, Journal of Artistic Creation and Literary Research, Revista Colofón, Revista Encuentros, Revista Caminante, Revista Contrapunto, Revista Montaje, y Crisopeya: Revista de Arte y Literatura. Es autor de los libros Formas de morir y otros textos (Colección Temas y Autores Regionales UIS, 2013), Capítulo Tres (Ediciones Oblicuas, 2017) y coautor del libro El reinado de Harley y otros relatos (Caza de libros, 2015).